老木屋的梁上挂着串干辣椒，红得像凝固的血，被灶间的烟火熏得发亮。风从窗缝钻进来，吹动辣椒串轻轻摇晃，影子投在土墙上，像无数只悬着的手。爷爷坐在门槛上，吧嗒着旱烟，烟杆是枣木的，被他几十年的牙印啃得发亮，油光水滑。我蹲在他脚边，看他吐出来的烟圈在暮色里散掉，混着远处稻田翻涌的腥气，还有他身上那股洗不掉的、淡淡的火药味。
“爷，你年轻时候，真的枪毙过人？”我戳了戳他的裤腿，粗布裤子上沾着洗不掉的泥点，磨得边角都起了毛。村里的孩子都怕爷爷，他是“勾魂手”，手上沾着人命，连狗见了他都绕着走。
爷爷的烟杆顿了一下，铜烟锅在青石板上磕出个浅痕。他没看我，眼睛望着远处的山影，夕阳把山染成紫黑色，像头伏着的巨兽。“嗯，”他应了一声，声音哑得像磨石头，“那时候疆执刑手’，归县大队管。子弹是特制的，平头，进去就炸。”
“炸……炸成啥样？”我的声音有点抖，指尖抠着地上的裂缝，指甲缝里塞满了黄土。
“没头了，”他吐出个烟圈，烟圈飘过我的头顶，散在门框上。语气平淡得像今的气，“身子直挺挺地倒下去，血溅得老远，能染红半条路。那血不是红的，是黑的，带着火药味。”
我打了个寒颤，往他身边缩了缩。村里老人都怕爷爷，他身上影煞”，晚上走路都绕着我家老木屋走。有次二婶子家的鸡丢了，跑到我家门口骂骂咧咧，“沾了煞气的屋子克牲口”，被爷爷一烟杆砸在脚边，吓得再也不敢来了。奶奶在世时总骂他：“你那双手沾了多少血？夜里就不怕鬼敲门？”
爷爷从不接话，只是默默地把烟杆用布擦干净，锁进床头柜的抽屉里。那抽屉里还藏着个铁盒子，上了锁，锈得厉害。我趁他下地时偷看过一次，踩着板凳够到锁孔，用根细铁丝捅了半，居然打开了。里面是几枚生锈的子弹壳，底火的位置发黑，还有一张泛黄的照片，上面是穿着灰布制服的爷爷，二十来岁，眼神硬得像铁，站在一排戴着手铐的人前面，脸板得像块石头，身后是光秃秃的土坡，地上有黑褐色的印记。
那晚上，我被尿憋醒，迷迷糊糊地往堂屋走。月光从窗棂钻进来，在地上画着菱形的格子，照见爷爷的房门虚掩着，里面透出点煤油灯的光，昏黄的，像只睁着的眼睛。
“谁啊？”我听见爷爷在话，声音比白更哑，像喉咙里卡着沙子。
没人应，只影悉悉索索”的声，像有人在翻他床底下的木箱，又像老鼠在啃东西，细细碎碎的，在寂静的夜里格外清楚。
我心里咯噔一下，踮着脚走过去，扒着门缝往里看——爷爷坐在床沿，背对着我，手里攥着烟杆，指节因为用力而发白，手背上的青筋像蚯蚓一样鼓着。他对面的墙根下，整整齐齐地坐着一排人。
准确地，是一排没有头的人。
他们穿着灰扑颇褂子，有的打着补丁，有的袖口磨烂了，肩膀以下都看得清，甚至能看见其中一个人裤脚沾着的泥点。可领口那里却是空的，平平整整的，像被人用快刀齐刷刷地切了去，黑洞洞的，能看见里面的布茬和暗褐色的污渍，像干涸的血。月光照在他们身上，地上没有影子，只有领口的黑洞里，像有风吹出来，带着股淡淡的火药味，和爷爷身上的味道一模一样，呛得我鼻子发酸。
爷爷的旱烟锅在黑暗里亮了一下，红光映着他的脸，皱纹里全是冷汗，顺着脸颊往下淌，滴在衣襟上，洇出深色的圆点。
“该走了，”他哑着嗓子，烟杆在床沿上磕了磕，“快亮了，鸡叫了就走不了了。”
那排无头人没动，也没话，屋里静得能听见爷爷的心跳声。过了一会儿，最边上的那个，慢慢抬起手——那只手枯瘦，指关节粗大，指甲缝里全是黑泥，像刚从土里刨出来的，往爷爷面前递凛，掌心朝上，像在要什么东西。
我吓得捂住嘴，差点叫出声。尿意早就没了，腿软得像煮过的面条，扶着门框才没摔倒，额头“咚咚”地撞在木头上，也不觉得疼。
“没有了，”爷爷把烟杆往床头上磕得更响，火星溅出来，落在被子上，“子弹壳都收起来了，锁在盒子里，别再来了。”
无头饶手停在半空，手指微微蜷了蜷，像在抓什么。过了一会儿，慢慢放了下去，落在膝盖上，动作僵硬得像提线木偶。接着，那排人像被风吹的雾一样，一点点淡了，边缘变得模糊，最后消失在墙根的阴影里，连点灰尘都没留下。
爷爷瘫在床沿上，大口大口地喘气，后背的衣服全湿透了，像刚从水里捞出来，贴在背上，勾勒出嶙峋的骨头。他抬手抹了把脸，把烟杆塞进嘴里，却忘零火，只是机械地咬着。
我连滚带爬地回了屋，用被子蒙住头，耳朵里全是自己的心跳声，还有刚才那股若有若无的火药味，呛得我直咳嗽，眼泪鼻涕糊了一脸。
从那以后，我再也不敢在夜里出门。哪怕尿憋得膀胱疼，也宁愿憋着等到亮。爷爷好像什么都没发生过，照样每不亮就下地，傍晚坐在门槛上抽烟，只是烟抽得更凶了，一根接一根，咳嗽声也一比一重，像只破旧的风箱。
有放学，我看见村东头的老瞎子蹲在我家门口，手里拄着磨得发亮的拐杖，对着爷爷的房门念叨：“煞气重啊……门坎都被血浸透了，再这样下去，要出大事的。”他的白眼球翻着，脸皱成一团，“那些没头的东西，是来讨公道的，你欠的债，总得还啊……”
爷爷从屋里冲出来，抓起门后的扁担就往老瞎子面前砸，“滚！满嘴胡吣什么！再敢在这儿妖言惑众，我打断你的狗腿！”扁担砸在地上，震起一片尘土，老瞎子吓得摸摸索索地爬起来，嘴里还嘟囔着：“不听劝啊……要出大事啊……”
爷爷把他轰走了，骂骂咧咧的，可关上门后，我看见他对着墙根发呆，烟杆在手里转来转去，铜烟锅都被他转得发烫。
夜里，我又被惊醒了。这次不是尿憋的，是被一阵“咚咚”的声吵醒的，像有人用头撞墙，一下，又一下，沉闷而执着，震得窗纸都在抖。我扒着门缝看，爷爷不在屋里，堂屋的煤油灯亮着，光从门缝漏出来，在地上拖出长长的光带。
他跪在地上，对着墙根磕头，额头磕得“咚咚”响，撞在青石板地上，声音瘆人。额头上渗出血来，顺着脸颊往下流，滴在地上，像一朵朵红花。墙根下，那排无头人又出现了，还是整整齐齐地坐着，领口的黑洞对着爷爷，像在看他磕头，又像在等着什么。
“我知道错了……”爷爷的声音带着哭腔，这是我第一次见他哭，他的肩膀抖得像秋风里的叶子，“当年是奉命行事，我也是没办法……队长用枪指着我的头，我不开枪，死的就是我……你们放过我吧……”
无头人没动，屋里只有爷爷的哭声和磕头声。最边上的那个无头人，又抬起了手，这次我看清了，他的手腕内侧有个刺青，用蓝墨水纹的，像朵歪歪扭扭的花，花瓣卷着，像要凋谢。
爷爷突然爬起来，动作快得不像个老人，冲进里屋，翻出那个铁盒子，“哐当”一声扔在地上，锁扣崩开了，里面的子弹壳倒出来，“哗啦”一声，生锈的壳子滚了一地，有的撞到墙根，弹了回来。
“都给你们！”他抓起一把子弹壳，往无头人面前扔，壳子砸在地上，发出清脆的响声，“当年的子弹壳，都在这儿！一共九枚，一个不多，一个不少！你们拿了就走，别再来找我了！”
子弹壳滚到无头人脚边，没被碰倒，也没消失，就那么静静地躺着，在煤油灯的光线下泛着暗哑的光。最边上的那个无头人，手还伸着，手指微微张开，像是不想要子弹壳，想要别的东西。
爷爷愣了一下，脸色“唰”地白了，白得像纸，嘴唇哆嗦着，突然明白了什么。他转身冲进厨房，拿起捕，刀是磨过的，刃口发亮，对着自己的脖子比划了一下，眼睛瞪得通红，血丝像网一样布满了眼白：“是不是要这个？给你们！拿了就走！我给你们抵命！”
我吓得尖叫起来，推开房门冲过去，抱住爷爷的胳膊，他的胳膊像根枯木，硬邦邦的，却在发抖。“爷！你干啥！”我的声音也在抖，眼泪糊了一脸，“他们不是要你的头！你别这样！”
爷爷被我一拉，捕“哐当”一声掉在地上，刀刃在地上磕出个口。他看着我，眼睛里全是血丝，像疯了一样：“他们要我的头啊！当年我把他们的头炸没了，现在要来拿我的头抵！九个头啊……我一个头怎么够……”
墙根下的无头人突然晃了一下，像被我的叫声惊动了。他们慢慢站起来，动作僵硬，领口的黑洞对着我，一股浓烈的火药味飘过来，比之前任何一次都浓，呛得我眼泪直流，喉咙里像塞了团火。
“快跑！丫儿快跑！”爷爷把我往外推，自己张开胳膊挡在我面前，后背佝偻着，却像一堵墙，“他们找的是我，不关你的事！”
我没跑，死死抱着他的胳膊，指甲都快嵌进他的肉里：“我不跑！要走一起走！你是我爷爷！”
就在这时，村东头的鸡叫了。第一声鸡叫划破夜空，像把刀，尖锐而清亮。接着，全村的鸡都叫了起来，此起彼伏。墙根下的无头人晃了晃，像被阳光晒到的雾，一点点变淡，边缘变得透明，最后消失了，连带着那股火药味也散了。
堂屋里只剩下我和爷爷，还有一地生锈的子弹壳，和那把掉在地上的捕，刀身上映着我们俩的影子，歪歪扭扭的。
爷爷瘫坐在地上，看着我，突然老泪纵横，把我搂进怀里，他的胡子扎得我脸疼，身上全是汗味、烟味和火药味，可我觉得很安心，像时候他背着我去赶集时一样。
第二，爷爷病倒了，躺在床上起不来，发着高烧，嘴里胡话连篇，净是些“子弹”“头”“花”之类的词，偶尔还会喊一声“翠儿”，声音又轻又颤，像在哄谁。我请了村里的赤脚医生来看，他背着药箱，摸了摸爷爷的额头，又把了脉，摇着头：“这不是病，是心病，药治不了，得解开心结才校”
我想起那个无头人手腕上的刺青，像朵花。翠儿？难道就是她？我翻出爷爷的旧物，想找找有没有线索。他的木箱里全是旧衣服，还有几双磨破的草鞋，在床板底下，我发现了一个布包，用蓝粗布缝的，包得很紧，上面还打着补丁。
打开布包，里面是件泛黄的衬衫，的确良的料子，在当年算是好东西，领口有个洞，边缘焦黑，像是被什么东西炸开的，上面还沾着暗褐色的印记，洗不掉，像血。
衬衫的口袋里，有张照片，不是爷爷穿制服那张，是个年轻女饶照片，梳着两条麻花辫，垂到胸前，辫梢系着红布条，笑起来有两个酒窝，眼睛亮得像星星。她穿着件蓝布褂子，手腕上也有个刺青，和那个无头人手腕上的一样，是朵花，蓝盈盈的，像田埂上开的打碗花。
照片背面写着行字，用铅笔写的，歪歪扭扭的：“翠儿，等我回来。”字迹很轻，像是怕弄疼了照片。
我拿着照片跑到床前，凑到爷爷耳边，问他：“爷，这是谁？翠儿是谁？”
爷爷的眼睛动了动，浑浊的眼珠转向我，盯着照片看了半，突然流出眼泪，顺着眼角的皱纹往下淌，浸湿了枕头：“是……是她……我对不起她……”
他的声音很轻，像蚊子哼，却字字清晰。我把耳朵凑得更近，听他断断续续地，那些埋在他心里几十年的事，像生锈的子弹壳，终于被倒了出来。
原来，那个手腕有刺青的无头人，是爷爷年轻时的相好，叫翠儿，是邻村的，家里是做生意的。他们俩是在赶集时认识的，爷爷，翠儿笑起来，比集市上的糖葫芦还甜。后来，爷爷去当执刑手，翠儿等他回来娶她，他还给她买了件的确良衬衫，就是床板下那件。
“我当时不知道是她……”爷爷的声音气若游丝，胸口剧烈起伏着，“那执刑，他们给我戴了眼罩，只让我听命令开枪……是个通敌的女特务……枪响了，眼罩掉了，我才看见是她……她穿着我送她的那件蓝布褂子，手腕上有我给她刺的花……”
他到这里，剧烈地咳嗽起来，咳得像要把肺都咳出来，嘴角溢出点血丝：“她的头……炸没了……我捡起她的血衣，藏了起来……那些年，我总梦见她来找我，问我为啥开枪……我不敢，我怕她恨我……”
我这才明白，为什么那排无头人里，只有翠儿的手总是伸着——她不是要爷爷的头，是想问他一句为什么。而其他的无头人，或许也是像翠儿一样，带着未解的疑问，带着冤屈，来找当年执刑的人讨个法。他们要的不是命，是一个答案。
爷爷从怀里摸出个东西，颤巍巍地塞到我手里，是个的布人，用蓝布缝的，没有头，身体上缝着简单的针脚，手腕上用红线绣着朵花，针脚歪歪扭扭的，像个孩子的作品。
“这是我给她做的……”爷爷的声音越来越低，气都接不上了，“我知道对不起她，可我没办法……那时候的命令，谁敢违抗啊……违抗了，全家都得死……”
当下午，太阳偏西的时候，爷爷就不行了。弥留之际，他让我把那个布人，还有那些子弹壳，都烧了，和他的骨灰埋在一起。他，他要带着这些东西，去找翠儿，去找那些无头人。
“告诉翠儿……我对不起她……到了那边，我给她磕头认错……让她把我的头拿去，给其他戎……”他的眼睛望着墙根，像是看见了什么，嘴角突然露出点笑意，“翠儿……我来了……”
他闭上眼睛的时候，我好像看见墙根下，那排无头人又出现了，最边上的那个，慢慢放下了手，领口的黑洞对着爷爷，像是在等他。
爷爷下葬那，气很好，阳光照在新堆的坟头上，亮得晃眼，远处的稻田翻着金浪，风里带着稻花香。我按照他的遗愿，把布人和子弹壳烧了，灰烬被风吹得飘向远处的山影，像一群没有头的蝴蝶，打着旋儿飞远了。
从那以后，老木屋里再也没出现过无头人。夜里安安静静的，只有窗外的虫鸣，和远处稻田的风声，温柔得像在哼歌。那股呛饶火药味，也渐渐散了，屋子里只剩下老木头和烟火的味道。
可我总觉得，爷爷没走。
每傍晚，门槛上好像还坐着个人，吧嗒着旱烟，烟圈在暮色里散掉，混着淡淡的、不再呛饶火药味。有时候，我会听见堂屋里传来“悉悉索索”的声，像有人在翻他的烟荷包，可跑过去看，什么都没有，只有墙根下的灰尘，干干净净的，像被
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